...Сегодня мой день прошел не скажу,как всегда,но ничего примечательного увидеть не получилось.Очередной понедельник встретил Екатеринбург холодом,наверное,как и всю нашу родину.
Я думал,что все пройдет как обычно , завтра настанет завтрашний день , затем следующая неделя , следующий год.
К вечеру случилось нечто страшное.
Ушла из жизни Белла Ахмадулина.
Поэтессы не стало в возрасте 74 лет.
Моей бабушке скоро столько же...
x x x
Смеясь, ликуя и бунтуя,
в своей безвыходной тоске, в Махинджаури,
под Батуми, она стояла на песке.
Она была такая гордая -
вообразив себя рекой,
она входила в море голая и море трогала рукой.
Освободясь от ситцев лишних,
так шла и шла наискосок.
Она расстегивала лифчик,
чтоб сбросить лифчик на песок.
И вид ее предплечья смутного дразнил и душу бередил.
Там белое пошло по смуглому,
где раньше ситец проходил.
Она смеялася от радости,
в воде ладонями плеща,
и перекатывались радуги от головы и до плеча.
... И сейчас , перечитываю уже после смерти ЕЕ, без иронии, гениальные стихи,я понимаю,что именно под аккомпанемент Беллы Ахмадулиной в моей жизни произошли все более менее значимые романтические свершения приключения,как угодно
Я безгранично счастлив,читая ее,я безгранично удручен ее уходом
Спасибо,Белла
Старинный портрет
Эта женщина минула,
в холст глубоко вошла.
А была она милая,
молодая была.
Прожила б она красивая,
вся задор и полнота,
если б проголодь крысиная
не сточила полотна.
Как металася по комнате,
как кручинилась по нем.
Ее пальцы письма комкали
и держали над огнем.
А когда входил уверенно,
громко спрашивал вина -
как заносчиво и ветрено
улыбалася она.
В зале с черными колоннами
маскерады затевал
и манжетами холодными
ее руки задевал.
Покорялись руки бедные,
обнимали сгоряча,
и взвивались пальцы белые
у цыгана скрипача.
Он опускался на колени,
смычком далеким обольщал
и тонкое лицо калеки
к высоким звездам обращал.
...А под утро в спальне темной
тихо свечку зажигал,
перстенек, мизинцем теплый,
он в ладони зажимал.
И смотрел, смотрел печально,
как, счастливая сполна,
безрассудно и прощально
эта женщина спала.
Надевала платье черное
и смотрела из дверей,
как к крыльцу подводят чопорных,
приозябших лошадей.
Поцелуем долгим, маетным
приникал к ее руке,
становился тихим, маленьким
колокольчик вдалеке.
О высокие клавиши
разбивалась рука.
Как над нею на кладбище
трава глубока.
...И наверное не хватит места на ЛАМе ,чтобы я все чувства к ней описал
Комментарии
Подписаться