11 июля.
напишу. отдышусь. и в конце же все равно будут слезы. все останутся живы. но каждый будет смотреть в пол. потом в окно. только с разных сторон. как билет на грустное кино, я вытянул купон драматизма.
мне сегодня очень хотелось прочитать стихи. свои, не свои. выразительно, не выразительно. но я вышел в тишине. ни наушников, ни блокнота. шел дождь. я думал о том, как я буду фотографировать. какие моменты я могу и должен буду запечатлеть. какие здания я еще не снял. а потом гроза и забвение. по венам текла кровь, а я, казалось, мог идти бесконечно.
14 июля.
шли еле-еле. слышно, как дышат. сначала не слышно впуская в себя, громко, со свистом выходят души других людей. это называется дыхание нас. невыраженные эмоции путаются в клочья и падают на бумагу, стержнем протыкая её насквозь. я писал. закончились слова раньше, чем закончились чернила.
15 июля.
в этом странность. отчаянно карабкаться вверх. туда, где даже тучи никогда не бывают. перебиваться редкими фразами на пути и отрываясь от земли все дальше ползти по склону. разрушая все злое внутри, прерывая за ложными ценностями погоню, вверх устремить ладони. быть самим собой.
Комментарии
Подписаться