Андрей Андреич — всё.
Не Гёте, не Басё.
Закат алеет, ветер раздувает угли,
Страницы тлеют, я вас гуглил,
узнал: вы — Гойя, горе,
ворон вы
далекой злой переиначенной войны.
Трибун свободы,
но сбылись все оды,
и оводы уж сыты колбасой,
и даже, что ужасно, умер Виктор Цой.
И где стихи?
Мы все тихи и очень вольны.
Искренне довольны
все джинсами и кофе,
блокнотом, блогом.
Некрологом? Не-ет.
Смерть, и пофиг.
Онегин умер, да уж, а убийца Ленский.
Ты слышь, тут пишут чё-то,
умер Вознесенский.
Комментарии
Подписаться