Вы наверняка уже все заслушали этого Лебовски от музыки, но тут о нём по-прежнему ни слова. Непорядок, как мне кажется. К тому же, мой пост не столько о Benji Hughes, сколько ода брутальным и одновременно чувствительным мужчинам.)
Если бы Коэны вздумали сделать Чувака не увальнем, гоняющим шары, а увальнем, распевающим песни, то у них бы получилась история о Benji Hughes. Впрочем, внешность обманчива. Если бы не LastFm, норовящий продемонстрировать, как выглядит исполнитель песни, которую вы вот уже десятый раз слушаете на repeat, то можно было бы подумать, что это Beck в кои-то веки записал что-то не скучное.
Если бы не какие-то чуткие на талант продюсеры, Бенжи так и сидел бы в каком-нибудь баре Северной Каролины. Всем своим видом он недвусмысленно даёт понять, что ему глубоко наплевать. Он врядли думает о том, чтобы срубить денег или принести в мир немного прекрасного. Все песни о нём самом и о том, как ему нелегко живётся. Они об одном и том же, но разными словами. Его песни о любви. Вот уж чего никак нельзя было ожидать от человека с такой брутальной внешностью. Впрочем, наверное, так и должен страдать настоящий мужчина.
И все эти переживания без дурацких игр со словами, надрывов и с необходимой долей самоиронии. По-мужски.
Думаю, до того, как Benji Hughes записал свои песни, все эти истории можно было услышать, напившись с ним в одном из баров. А скорей всего, вы слышали их вовсе не от него. Быть может вы рассказывали нечто подобное. Весь альбом – один такой задушевный разговор в баре с полным набором тем вечера – friends, women, my band, myself. А уж когда доходит до риторического Where do old lovers go? … ох, Бенжи, как бы и я хотела знать. Этим и цепляет Бенжи, да так, что невозможно включить что-то другое. Ведь все мы доходя до стадии «разговор по душам», говорим одно о тоже. И не надоедает ведь.
Вот сейчас он допоёт последнюю песни, допьёт свой «чёрный русский», похлопает по плечу и побредёт по пустынным улицам домой. И действительно, why do these parties always end the same way?
Комментарии
Подписаться